Aktivism/One Revolution per Minute

Quemo las palabras en una carrera siniestra. Los giros semánticos, el estilo, la metáfora en desuso. Lo quemo todo en un arranque de ira, sin importarme nada. Ni coherencia, ni consecuencia. Coherencia es la ligazón que amarra realidades, que no son tales. Consecuencia es el espacio entre un hecho y otro. Habla Heiddeger: "Espacio es esencialmente lo encuadrado, lo que se ha permitido introducir en sus límites. Lo encuadrado ha sido distintamente proporcionado y así determinado, esto es reunido en un lugar".El lugar es el que condiciona e inventa el espacio, y no al revés. Así que son los hechos los que condicionan el factum, la cosa en sí, que vemos a través de la visión historiográfica propia de la modernidad. Los hechos (fenónomenos,espacios) desligados de sus consecuencias (noúmenos,lugares). Cuando la arquitectura se convierte en escultura.Hacer el amor a los cuadros, tocar es lo importante.Aplauden a los cuchillos y los repelen.¡Organícennos Braimstorming!


Aún a riesgo de caer en un relativismo poco edificante, he de reconocer la inconsistencia del sitema fenoménico, o en realidad y mejor expresado, su excesiva consistencia, su carácter marmóreo y tan poco vital.

No hay razón para pensar, que esta entrada no es un códice secreto, que oculta otras secretos aún mayores. No quedan razones para pensar. Espero haberles divertido.

Phantasia et Circem.

Handshake drugs

-"Si alguna vez fui yo mismo, no fue esa noche"
No entiendo lo que dicen,
pero puedo repetir cada una de sus palabras.
Puedes pensar, que era algo sobre ti,
o quizá sobre mí,
y el taxista asentirá.
-"Me parecía a alguien,
que alguna vez conocí"
Exactamente hablaban de ti,
y te dejabas incomodar,
extendían sus manos sobre ti,
Me atacaste por la parte de atrás.
y no quiero volver a pensar en
esa parte de la ciudad.
No te supe defender,
no querías que te defendieran,
estabas siendo atacada por el centro
y te gustaba.
-"¿Qué harías tú en un ataque preventivo de la U.R.S.S?"
Salir corriendo, a verte.

El declive de Occidente

Es como si no hubieramos estado a la altura.
Ni siquiera en la despedida.
Ha sido aséptico.
Civilizado. Casi un trámite. Burocrático.
Con poco cuerpo. Ha sido la negación de las causas mayores. Una convención. Ha sido un encuentro positivista.
Tú no arrancabas a llorar.
Yo no dejaba de sudar.
Volver a no volver.
No hemos estado a la altura.
No vale ni para una mala novela (¿hay alguna obra que sea indispensable?).
No sirve ni para esto.

Reset+Alt F4+Ctr. Alt. Del.
kill -r
La muerte está en las matemáticas

King of illiterature

He estado contando mentiras a todo el mundo que te conoce.
¿Sabes que nadie te conoce?
Nadie quiere saber de ti.
Y yo les miento, y les hablo de tus fantásticos viajes, de tu forma de mirar a través de la ventana de mi apartamento, de las cosas que hacemos juntos. De cómo hablas en idiomas que desconoces. Y te invento un pasado mejor, o peor, según el caso que me hayas hecho. Te finjo y me pareces insuperable. Te finjo y te siento más cerca. Te finjo y te quiero. Estoy enamorado de mi adolescencia. Aunque estés en otro sitio. Con otra gente. Prefiero tenerte disfrazada, que no tenerte. De hecho no necesito tenerte. Yo te poseo.

Estoy enfermo.

Wishlist

You.
Me.
And everything.
Caught.
By the fire.

Por si alguna vez...

Es hora de hacer testamento, y decirte que te dejo todas estas palabras. Es un documento público y vívido, pero todas las palabras son tuyas. Ni siquiera mías. Tuyas. No digo que sean para tí. Digo que son tuyas. Últimamente necesito afirmar lo que digo y que lo digo.Como si no fuera de verdad que escribo esto, que lo pienso y que lo siento. Vivo como si no fuera verdad, y no distingo vigilia de sueño. Me estoy alejando poco a poco del centro de gravedad. Y me asusta pensar, que me dejo morir, aunque sea una decisión consciente. Estoy asustado. Estoy invadido. Estoy perplejo. A punto para la revelación. La culpa es de los demás. O al menos de Cesare Pavese. No debí volver a leerlo nunca. Hay libros que deberían estar prohibidos por prescripción facultativa. Aspiro a un refugio solemne en las montañas como en Los Vagabundos del Dharma. Quizá un tiempo en un retiro espiritual. Quizá me marche.
(Sé que no lo haré, nunca hice nada por mi mismo y menos ahora que se ha instalado el terror).

Han caido los dos...

...en la boca de un dios tenebroso.
El amor estático. El amor redux. El amor exclusivo. El amor unívoco.
Y no hablo de matrimonio. Y no hablo de parejas. Y no hablo de nosotros.
Hablo de caer en el silencio ingrávido, tenso, desbocado del instante. El amor es muerte. La petit mort es su cumbre. El resto es descenso, pero con la convicción de lo eterno. El amor es lo contrario a la vida.
Y solo sé hablar de amor.

El derecho a volver a empezar

Mi vida es un continuo comienzo. Una vida inmadura, que reclama para sí el comienzo de todas las cosas.Adolezco de todo lo demás. No hay fin, solo comienzo. A veces redundo. A veces delego y otras postergo. Me atrae la inmediatez. Más que el derecho a volver a empezar, es el deber de volver a comenzar todo.
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